Sem rima, sem rumo

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O relógio no meio da sala
Confundidamente acelerado
Invisivelmente andando
Tudo em mesmo tom.
E o telefone não toca
Não há esperança alguma aqui.

A porta entreaberta em desconfiança
Não entra sol, nem poeira
E o verbo sentido como corte de navalha
Não há o que não doer.

Hoje o vento avisou sua partida
Gelou como oposto da brasa furiosa
Declarou não saber de nada.

Talvez ele tenha desistido
De continuar
apenas
s o p r a n d o.